Sentimentos

A procrastinação é uma doença que nos mata sem qualquer pressa. 
Causa-mortis: atuação dispersa.
E eu tenho tantas urgências, mas procuro esquecê-las, com muita frequência. Não costumo fugir das minhas responsabilidades, no entanto, não priorizo muitas decisões importantes. Exceto meus tormentos, sempre inadiáveis. Não bastasse o choro pelos ontens, choro também pelos hojes e amanhãs. 
A ansiedade não tem hora para chegar. É uma doença que nunca mata. 
A calma constante incomoda. Parece acomodada e vive na alma. 
Paradoxal é viver submersa nestes atos. 
Perceber, observar absorver abstrair e me distrair,é a essência do meu espírito. 

Estou eu aqui, publicamente declarando os fatos, mergulhada em águas claras permitindo que quem eu não conheço me veja nua. Nua em palavras. 

Ao escrever faço o que melhor sei fazer: ponho tudo a perder.

Às vezes me pergunto onde eu estava com a cabeça quando reduzi minha vida à ponta de uma caneta. E ainda transcrevi para a internet. 
E por desleixo deixo pedaços de mim traduzidos em rascunhos para que os outros julguem. Desleixo também faz parte da minha personalidade, eu cuido de tudo que amo. Mas tenho pouca força e muito desanimo. Mas não abandono. Não sei por que, mas tenho sido assim a vida inteira, com grandes esforços para mudanças. 

Não tenho talento para escrever, mas tenho talento para desabafar em papeis em branco. Isso não é feio. Mas também não é bonito. Eu não gosto de me expor. Mas, às vezes não me importo. Às vezes me preocupo. É… Eu sou assim. 

Nunca sei o que dizer. Aliás, sei. Depois que a ocasião passa. Não quero passar um outono esperando o outro. Por isso, coloco para fora agora. 

Palavras são rosas que o vento desfolha. E é abril. Mês das cores que já não reverdecem. Logo as ruas e avenidas ganharão laranjas de lilases, nunca como as de antes. As luzes de outono pedem: deixa ir o que não serve. O fim é sempre por onde começo.Imagem

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